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无事可做。
*
有事可做。
山谷是很安静的地方，我是这崖边花海不欢迎的对象。
因为我只会挥剑，又或者说挥着一把木头的短棍，勉强有着锐角。
是什么时候开始在花海之上独自寂寞的？
记不清了……
我还活着。
*
我已经死了。
父亲的家里有一些书，他经常痴恋地抚摸过书皮，泛黄的纸张诉说着历史的余韵。
父亲并不爱看书吧。
我并没有任何直接的证据，但只是心头对此暗暗猜测着。
因为在父亲的家中，从未见过他翻看这些书。
有一次偷偷取下了书，我靠在书架边上，略带好奇地翻开书页。
动作很轻柔，也很小心，因为知道父亲很宝贵这些书。
书里只有密密麻麻的符号，漆黑的墨干在了纸上而已。
猛然抬起头，看见父亲正站在窗边，眼睛死死盯着我，又似乎没有在看我。
记不清了。
我害怕极了，在原地颤抖，不明所以地等待着责骂。
又好像有些期待父亲责骂我。
父亲却没有动作，只是突然走开了。
我快速地把书放回原位，逃离了现场。
不久后的一天，挥剑结束后的我颤抖地拿着木棍剑，想要和父亲说：
我今天挥剑挥到一万次了！
也许父亲会摸摸我的头。
那是我从书上看见的图片。
因为那天翻书以后，父亲似乎默许了我翻书的行为，偶尔会教我认字。
似乎是这样。
我从很多很多的书上，认识到了不同的世界，了解着我所生活的一切以外的一切。
但也经常用不是在看我的眼睛看着我。
也许这样很矛盾，但我只是这么感觉着，却又感觉很幸福和满足。
我刚支撑起无力地双手，提着剑，准备跑进父亲的木屋。
偶然间从木屋的窗口往内望去，夕阳斜照进了窗户，快过我的声音，快过了我的目光，闯进了屋子。
父亲的脸上布满了泪痕，情难自禁地用手抚摸过书架上的书，嘴里喃喃低语着。
我停下了迈出的脚步。
我把抬起的双手默默放下，又回到了那片花海，往常挥剑的地方。
记忆在模糊。
*
平时喜欢放空思绪，用挥剑来刺激身体的感官，一直挥，一直挥。
因为一旦开始想一些事，心总是会感觉难以跳动，仿佛厌倦了一直不停地做着重复的事情。
尽管我似乎没有多余的回忆去供“想”这么一个奢侈的动作。
如果继续去细细感受，会感觉脖子和锁骨相连的地方，传来阵阵的恶心和呕吐的欲望。
紧接着，脑袋会开始变得迟缓，带动鼻腔的阵阵发麻。
这个时候，眼睛会开始湿润。
这些都是平时偷偷发现的，挥剑累了，就抱住膝盖蹲下，望着崖对面的山，藏身在花丛之中。
这些感觉就会接二连三地出现。
我在呼吸。
*
我停止呼吸。
在崖边练剑，并不是父亲让我去做的。