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白墙、青瓦、古城，望去，眼前如雨霏霏，小屋成行间，流水交错似练，该有亘古的宁远盘结于上，抽枝长叶。眨眼，却淡去了。仿佛有风划过长天，洗得隐绰了从前留下的影子，悄然揉开如今的绵延。平铺散漫的一切一切，渐渐模糊中，恒静得像一卷溢满水韵的雾气，展开得飘忽遥远。
城心有湖，汇纳所有流水。苧蓱站在桥边，望不见湖的尽头，亦看不清桥之所向，眼前似被水汽蒸腾出一漾波荡的幻景。闭上眼，他却莫名知道，这湖定是浑圆的，似露珠，亦如他的叶片；而那桥，定是向湖心垂落，那个地方，离他不远。可，那片天地似乎被什么掩住了，入幻想，入梦境，独独不可见。苧蓱心中升起点向往，但只有一点儿。他清楚地感觉到，那里他去不了。那桥，至少现在，不是为了等他。
苧蓱心里雾蒙蒙的，世界在他面前时常显得很大，前方有一个叫做空的地方，仿佛永远不可逾越。他转身、睁眼。小城熟悉，但不能安心。面对着，这里就是一个世界，近乎单独的，也近乎单调了，三种色彩。
上是白色，雾气烟萦，身处其中，也看不清，似缺少了什么，不够澄明。外面的人看来，这里更是一团莫测的浓白，是与世隔绝，又是高高在上。可是，人们并不惊奇，他们认定，这里就该缠上缥缈的雾气。因为，这里是传说之地，神仙降临，千百年前，人们欢欢喜喜，虔诚的遥望，如限如界，引起再无踏足，从此退避。土壤中流传的记忆告诉苧蓱，人们把这里奉为仙境。一代一代，似乎披上这层浓雾的，是他们的心。的确，这白色是自外染就的。于是，古意的枝节在半空涣散，砖瓦被岁月擦拭得太过干净，跌进了一片虚无的缥缈里。
苧蓱不喜欢虚无，他不看上，目光由下而中。下是绿色，有草有树，却又仿佛一样高矮，汇做一片远铺。苧蓱有种看着自己的感觉，那是他衣衫的颜色，也是他头顶簪子的颜色。离他最近处，是一丛圆盘似的叶子，整个儿低低矮矮的，紧贴着地面。它拼在那绿的边缘，又好像整个揉了进去，与满盘生机呼应着，一边还与苧蓱牵连。苧蓱头顶的簪，似是它的一片小叶，又似乎，它才是那片小叶的投影。它是苧蓱，也是苧蓱永远的归处，是他从未带出土面的一丝安稳。苧蓱是一片灵，他把青嫩的碧玉长茎，近乎整个儿埋在了地下，而叶上，所有的茎络于叶心汇成一点，又向边沿处攀去，收敛和顺的样子。这里的绿太久了，太远了，太净了，也太静了，幸好，还有泥土，还有生机，活着的，至少会努力扎根，不会久久动荡难宁。苧蓱总是呆在根系蔓延的泥土里，那是生命之所起，而这世界太飘忽，站在叶下时，自己是大是小，也懵懂不知。他若愿意，也可出落成孩子般清朗的模样，离开土壤，于这一方疆域，随时去任何想去的地方。他却很少愿意，目光裹在这样雾气的中，离开了泥土，他总觉得自己被目光带远了，散开了，也成虚无。这让他心慌。绿太浓，泥土的黑从不外露，就当土地也是绿色的吧，苧蓱宁可喜欢那个实在的地下世界。在那里，他有很深的根。这个世界满铺的绿，尽皆延长自泥土，根据于土地，便也由泥土，连上了外面那个烟火而实在的美丽世界。苧蓱想，真正美好的古意，该是从市井的气息中滋长的，来自人心的纯朴善良。那定比神话更令人倾心，兴许，才是朝向了至境。苧蓱这样幻想自己从未感受过的东西：那一定是厚实的，绵久的，自下、自那绿意的生命中拔起，有盘虬卧龙的枝干，可以用心摸到它粗糙的褶纹。顶端的枝桠间，定会托一颗硕大的露珠，折反着光芒的露珠，是凝聚的甘霖，是世上最澄明的通透。那是细腻心灵对美的直觉。有太多的美，无形不可观。
想到水时，也看见水了，水是蓝，在目光之中，在世界之中。天本该也有的蓝，似乎是被水溶了，于是那蓝，更纯，更澈，也更浅了，同时，还更灵动，更神秘，更变幻莫测。水成线，是溪；水成块，是滩；水成浑圆，是城心之湖。光幻水幻波纹幻，仿佛尽被秘密填满，飞快地泄露一点，引人好奇，又掩起千万。苧蓱总觉得那水比自己高一些，不多，却像天，能盛下他所有的希望飘飞。湖心望不到的地方，已然呈现在他心里，如同一颗空灵的大露珠，蕴着真切而美好的境界。
苧蓱眨眼，似把什么藏进了心间。再次向上看过一遍，一点欢欣与骄傲闪现，他确信，这个世界是圆的，可这里，也唤作一方，自成一限。