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风，是什么风？小时候的我是不懂得区分，还是懒得区分；风吹过来了，风又走了，风再吹过来了；小时候的我问风累不累，风收下了我的问候，走了。现在，长大的我，习惯了发呆，习惯了听风。风，是什么风？还是小时候一样的风吗？长大后的我是忘记对比，还是懒得对比；风吹过来了，风又走了，风再吹过来了，长大后的我问风借不借，风吹皱了我的请求，走了。
风来了又走，走了又来，来来去去不着痕迹，手段好像很高深的样子。风吹醒了沉睡在我记忆最深处的宝藏，这下子，风是吹过去了，我却无法说风没来过。记忆里的风，温暖过，悲伤过；幸好，这是小时候的我，这是小时候的风，风轻轻地收走小小的泪珠，又悄悄地带来小小的欢乐。
我的记忆里，小小的风包容了一切，小小的天真包容了一切。我小时候生活在农村的日子，从记事起，“回忆”这个东西，对于小时候的我来说，好坏在于一笑一哭而已；对于长大后的我来说，只剩下珍藏而已。珍藏一样东西不再好坏，而是不会再有，皆因没有回程路，皆因不能倒回走；也许是美好的回忆，也许是糟糕的回忆，我们在单向的路上只能前进不能后退，我们都有缺失、遗憾和错过。小时候的我也许是一个不太走运的人，但我是一个幸运的人，小小的我，小小的心，有爱幸存。
被风唤醒的那个我，记忆里深处的那个我，是长大后的我最爱的那个我，那个小小的我有人爱，也开始学着去爱人。我要轻轻地说......。
现在的我能记住的第一个回忆，小时候的我第一个记忆，是发生在一条又窄又陡的崎岖山路上，那时候的我已经学会了走路，小小的我可没想过好不容易可以独立走路，却在陌生的山路跌跌倒倒，像一个闻了酒气而发醉的小孩儿，被重新打回婴儿的原形，吃了人生中的第一个大亏。小小的我第一次跟随爸爸、其他长辈和堂哥堂姐们一起去扫墓，我们也叫拜山，那时走路踉踉跄跄的我，我想应该一路上都在不断地“拜山”。
我小时候在农村生活的日子，山，很亲切，我天天往外眺望，它永远都在那里；看得见的大山给人有一种踏实的安全感，好像在说即使天塌下来了，山会顶着，山是小小的我唯一见过的最大最高的庞然大物。山，很有趣，一座连着一座，站在小时候农村张望的视界里，一座座山跟圆形的小村庄一样，围成一个圆，就像一群可爱的小孩子手拉手围成一个圆圈，正在高兴地玩游戏；我们一双双大大的、灵动的眼珠看着怎么能不喜欢，小小的我们看着大山，大山好像也在看着小小的我们，竟分不出大山是跟小孩子学的游戏，还是小孩子跟大山学的游戏。山，很神秘，不像竹林就伫立在我们的屋后，也不像紧紧包围着小村庄的小溪和大堤坝，小小的我认为小溪和大堤坝在世上的距离是村头到村尾的距离，再长大一点点，在爸爸鱼塘的另一侧，我还能站在大堤坝上，我也能看到小溪，随着小时候的我长大长高，小溪和大堤坝好像也在长大变长似的；而大山，我一年只亲近、走进一次，那就是每年在清明节前后，所有的亲戚一起去拜山，小小的我走出了村口，过渡了小溪，走到了城里的那边，接近了高速公路，小小的我离大山更近了。
小小的我，太小了，小小的我不记得自己是怎么从圆形的小村庄走出去的，小小的我真正走在山路上，竟不知道已经进入曾经眼中的风景。庆幸，我不用从大人们的故事里找到迷迷糊糊的自己，我的记忆里就有我的故事，小小的我清晰地记下了我被山路绊倒了，有一双大人的手在拉我，在扶我，那是爸爸的手。小小的我不记得爸爸的手是什么模样，只记得爸爸的大手拉着我的小手，站在我身旁，或在我身后；小小的我不记得爸爸的脸是什么模样，只记得爸爸脸上高兴的笑容，爸爸嘴里隐隐约约说着话。爸爸的手牵着我的手，走在拜山的山路中，是高兴的样子，说说笑笑，爸爸当时跟我说了什么话？小小的我有没有跟爸爸说了什么话？我尝试在找这一帧记忆的声音，却始终找不到。我想，也许是小小的我只顾盯着爸爸迷人的笑容，耳朵忘了听爸爸说的话；我想，也许是晚春的和风裹带了爸爸对我说的话，使我的耳朵听不见；晚春把爸爸甜蜜的话款待了美丽的初夏，夏风一下子就变暖和了。我向风借一段声音的回忆，哪怕是在山里粗糙的回音，我有一颗童心，风却拒绝我是一个“大人”。