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“我希望有一个能在我的葬礼上描述我的一生的人，一个能在我死亡前托走我所有思想的人。我不要永生，我求永存。像一块磐石上的残苔，一朵云刮过的气流，一个吻永存的濡湿的悸动。”
“希望是很珍贵的。要是在我死的时候，有人对我说：‘我一定会复活你’，那我就好像在我生命之外的地方、以他的信念为载体永生了。那是多美好的一件事。他活着，譬犹我好像也活着；他死了，我也不知道。这是永生。”
“死亡是件孤独的事，但没有人因为孤独恐惧出生。奇怪。我预备百年孤独，将终腐朽的玫瑰托给黏浊的土地。在死亡迫近的只有我听见的脚步中，救存一份周全的平和和信息。死亡如此孤独，只独舟一坐；死亡太过吵闹，山水杂人都朝你嘶喊，仿若辛辣的永别。”
南京的五月总还没缓过劲来似的，起的风冷硬，穿毛线衣都得打个哆嗦。
虞葳就是在这样的一个日子，捧起宋彦的一只手，难得带上一点别扭地笑，问他：“你愿意出席我的葬礼吗？”
像是求婚。
宋彦很温和地注视她，轻轻应好。
从一张简明的墓志铭文案——
“我想把每一秒、至少每一岁的思想留下来。但墓碑太大怕人以为我是大胖子，还是刻少些，把我的书名都写上去吧。”
到一把锋利的小刀——
“本来想自己刻，但到底不愿刻完等很久才死去；又想买很多小刀，让我的友人们刻，一人一笔；但最后才惊觉，有你的一把就够了。”
再是一处山明水秀的宁静地，没有脏兮兮的鸡鸭，只有野花和被纵容的生时总怕的爬虫。
或许还会有苔藓。
日光昏了去，空气潮湿，发出旧纸箱里的气味。
宋彦握着那把小刀，看着两个映在嶙峋地上的模糊影子，他开口应承：“好，我帮你刻。”
不要灵车和音乐，不要那样多的人花上一个上午的时间，不要炮竹，不要沉闷的骨灰盒。
用金丝楠木的吧，正如我手上戴着的串珠那样——木质的沉静的深邃的淡香。
我明白的，你不认得这座坟墓。但我的金丝楠木手串认得它紧拥的手骨。我颠沛流离的文字认得它寄居的凡胎。我谨慎又痛苦地爱过的人路过——像你一样——打了个不张不扬的喷嚏。
我拉过宋彦，我们在冰冷的风眼里相拥。
他手里的刀，在光的投射下，好像穿透了我们的影子。
就像一开始我用一支笔穿伤的我们，又像最后我们怎么也到不了的归宿。