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我接到医院电话时太阳刚刚睡下，我不知道应该用什么状态面对这个消息:文先生走了。我默默躲进凌乱的被子里。还有几分离开时的温热。
文先生喜欢自由，喜欢风还有诗，他总是夹着一个本子，坐在天台上。有时望着东边儿，有时望着西边儿。我就倚在他的肩上，院子里几朵白色的花开始摇晃，摇晃，文先生也轻轻取出笔来，趁着天还有些光亮，在纸上写下些什么。文先生总是这样，我无需睁着眼睛看，只是耷拉着双眼听，便有了几分了解——又是些陈词滥调。
但文先生还是写，隔三差五的拉着我上了天台，不少次我刚从冰箱里拿出瓶酒就被他拉去了。
“文先生今个又想写些什么妙句？”“写些脍炙人口的，今个我必让你刮目相看！”文先生总会拍拍本子，似乎真有什么才华灵感。
我没再搭理他。酒过三巡，他却又指着天上的月亮问地上的白花，嘿，你瞧瞧，你怎么还上去了呢，长那么老大？在天台待的无趣了，文先生便开始带着本子去些别的地儿，越走越远，就像那自由的风，只留我独坐在天台。他依旧写着陈词滥调，好在他写完了再醉，不像过去，一觉醒来，满腹的文采忘得一干二净。直到两年前，他飞去了德国，喝着我没听过的啤酒，拍着酒保的肩膀吹自己诗中那无人能及的意境，名为自由的意境。
我和他的书信渐渐少了，有时我甚至会在信箱前矗立半晌，才真的明白，他没来信。有时收到了来信，却又在茶几上搁浅上几天才被我记起。他的诗确实多了些远方的气息，多了些啤酒的气息。在最后一封信里，他问我还记不记得他写的第一首诗:你是自由吹起的第一阵风，吹散我的迷茫，吹起我心里片片涟漪。我该如何称呼你，我的爱人，是自由，还是风？
我从内屋的抽屉里翻出那张泛黄了的纸——他的第一首诗。
他说，他漂泊了一年半载了，看了些人生百态，也历经了些恩怨情仇，他似是离家的风，吹了那么久，要回家了。
我愣在原地，昏黄的灯照不亮这个房子。我有些回忆不清过去的那张脸了。窗户总是被我锁着，透不进半分微风。他的字有些潦草，在昏暗的灯光下有些不易分辨。许是喝醉了，我心里想着，把信叠了起来，塞进了抽屉，有些放不进去了。我轻轻敲着桌子:“他要是真回来了，你也便不用再受这么些苦了”我开了门，一个人，夹着本本子，提着壶酒，爬上了天台，倒也怪，平时微风不断的天台今出了奇的没风。我觉着无味，吃了两口酒便下了楼，连本子都没翻开。那本子里是我不敢看的，似他非他的字。
天台的风没来，文先生这股风也没回来。那晚酒喝太多了，酒精中毒，又没有听医生的话，终是成了吹不回家乡的风。电话里，医院说不方便运输尸体，要不火化了把骨灰搭回去。我喝了两口酒，什么也没有说。第三天，我默默站着了接机的人群里，左手翻着手机，右手提着罐酒。
晚上，我坐在天台上，倚在棕色的盒子上，指着月亮，问他:“嘿，你怎么还上去了？长这么老大......”说着，我哭了，泪水打在酒壶里，打在木盒子上。耳朵边上，白了几根头发。
……
风呵，你可醉了
醉了，该回家了
回家，慢慢摇呵
摇呵，还没醒么
摇呵，摇呵
还没醒么
摇呵，我还在的
摇呵，一直在的
......
楼下的白花摇摇晃晃，又是哪阵风轻轻地吹起来了。